Autor: web518

Heute berichtete uns Pastor Abdias folgende Begebenheit: In ein sehr islamisch geprägtes Dorf kamen malische Christen, erzählten von ihrem Glauben an Jesus und luden die Leute dort ein, dass sie mit ihren Sorgen und Problemen zu ihnen kommen könnten, damit sie für sie beteten. So kam eine Frau zu ihnen, die keine Kinder bekommen konnte und bat die Christen, dass sie für Nachwuchs beteten. Ein paar Monate später wurde sie schwanger und bekam Zwillinge. Einige Zeit später die nächste Schwangerschaft: wieder Zwillinge. Dann die dritte Schwangerschaft und auch diesmal kamen wieder 2 Kinder zur Welt. Erschöpft machte sich die nun 6-fache Mutter auf den Weg und suchte die Christen. Als sie sie gefunden hatte, bat sie: „Könnt Ihr bitte Eurem Jesus sagen, dass er ein bisschen langsamer machen soll?“

Nachdem wir mitten in der Nacht gut in Mali angekommen sind – heute der erste Tag auf dem anderen Kontinent. Alles geht ein bisschen langsamer bei uns. Der Klimawechsel, die kurze Nacht – das steckt uns noch in den Knochen. Gerlind kämpft seit längerem mit einer Erkältung – der hat die lange Flugreise auch nicht gerade entgegen gewirkt. Auspacken, einkaufen, ein paar Anrufe, schon mal den ein oder anderen begrüßen und den fehlenden Schlaf etwas nachholen. Am Nachmittag versuche ich Pastor Enoc zu besuchen und laufe die 2 Kilometer bis zu seiner Wohnung. Der Frühstücksverkäufer hat seine Holzbude stolz in eine leuchtend blaue Blechbüchse verwandelt. Die open-air-Autoreparaturwerkstatt hat immer noch alte Schrottkarren und schicke Unfallfahrzeuge überall am Abwasserkanal entlang geparkt und die Mechaniker basteln hier und da wieder eine zusammen. Männer sitzen am Samstagnachmittag vor ihren Grundstücken, trinken Tee und spielen Karten. Die Überquerung der Hauptstraße benötigt, wie immer, mindestens ein Gebet, Mut, zielsicheres Fortschreiten, weil man sonst keine Chance hat rüber zu kommen. Der mobile Schneider läuft an mir vorbei, die Nähmaschine auf der Schulter und in der Hand eine große Schere, mit der er immer klappert, um auf sich aufmerksam zu machen und auch die reisenden Handytaschenverkäufer wandern in der Hoffnung auf Kundschaft durch die staubigen Straßen. In der Kirche übt der Kinderchor für den Gottesdienst morgen mit einer Energie, dass die Mauern von Jericho vermutlich schon beim ersten Rundgang eingestürzt wären, zumal – für mich zum ersten Mal – der Gesang mit einer Trompete unterstützt wurde.

Enoc ist nicht da, was am Samstagnachmittag zu erwarten war – eigentlich brauchte ich auch nur irgendein Ziel, um nicht einfach nur durch die Straßen zu laufen, Bamakoluft zu schnuppern, auch innerlich wieder anzukommen.

 

Hat ja schon Tradition: wir sitzen am Flughafen und warten, dass wir den Weg nach Mali antreten können und schicken die erste Mail – zum Vorglühen sozusagen. Nebel über Berlin. Sonne über Bamako! Der Zug hatte Verspätung, aber trotzdem sind wir rechtzeitig da gewesen. Check-in: ob wir Laptops im Gepäck hätten, die müssen nämlich raus wegen der Lithium-Akkus. Mist, das war bisher nicht üblich. Und gerade diesmal haben wir 4 Laptops für die Arbeit von Manuel Müller dabei – abgesehen von den eigenen. Also: das gemacht, was man sonst immer mit einem gewissen inneren Kopfschütteln bei anderen betrachtet („Kennen die die Gepäckregeln nicht???“): alle 4 Koffer irgendwo auf dem Gang aufmachen (in welchen hatten wir noch gleich die Laptops?) und zwischen Unterwäsche und Spekulatius (wir kommen ja in die Vorweihnachtszeit!) nach den Computern fischen. Die Dame am Schalter ist sehr freundlich und sagt, das sei doch gar kein Problem. Somit haben wir jetzt 6 Laptops im Handgepäck… Eine Dame mit genervtem Gesichtsausdruck geht an uns vorbei und sagt nur „Scheiß Flughafen“ – keine Ahnung, was ihr quer gelaufen ist, aber das können wir so nicht bestätigen.

Aber genug der Reisegeschichten. Was erwartet uns in Mali? Im Mai hat die Kirchenleitung gewechselt und der Präses, mit dem wir seit vielen Jahren zusammen gearbeitet haben, ist jetzt „normaler“ Gemeindepastor. Den Neuen, David, kennen wir auch schon sehr lange, weil er anfangs Pastor der Gemeinde in Sévaré war, als wir noch in Mali gelebt haben. Trotzdem ist eine solche Veränderung natürlich spannend und birgt neue Chancen.

Und neben den üblichen Treffen will ich natürlich mein Aquaponik-Projekt zu Ende bringen, das  die letzten Monate auf mich gewartet hat. Also habe ich wieder ein paar Abwasserrohre im Gepäck und freue mich aufs Basteln.

Nicht zuletzt wartet auf mich eine Kora, die ich beim letzten Besuch bestellt hatte und die leider erst nach meiner Abreise fertig geworden ist – also ein bisschen malische Musik darf es auch wieder sein.

Und wie schön, dass wir diesmal wieder gemeinsam reisen, Gerlind und ich. So können wir viele Erlebnisse und Begegnungen miteinander verarbeiten.

Also denn, bis bald aus Bamako

 

Da steht sie in einer Ecke im Hof, kaum mehr sichtbar, aber ich entdecke sie hinter einem improvisierten Schafstall: meine Yamaha 175, ein wunderbares Geländemotorrad, das ich bis 2003 in Mali gefahren habe – nicht zu leicht, sodass sie auch im Sand und Matsch gut lag und nicht zu schwer, sodass man sie zu zweit in ein Boot heben konnte, um über den Niger zu setzen. Wie viele Kilometer hat sie mich treu getragen, hat mich in sehr entlegene Gebiete Malis gebracht, wo man mit dem Auto zeitweise nicht hinkam und man außerdem deutlich weniger Aufsehen machte als mit einem Landcruiser. Als wir Mali verließen, hatte ich sie unseren malischen Pastoren vermacht, weil einer von ihnen sein Motorrad bei einem Unfall verloren hatte.

Und jetzt finde ich sie wieder bei Pastor Ezéchiel in San. Zwischenzeitlich hatte er den Motor gewechselt aber auch der neue läuft nicht mehr und so steht sie dort im Hof in der Ecke. Aber auch wenn sie nicht mehr in der Lage ist Menschen in den Busch zu fahren, sie ist nicht nutzlos. Jetzt dient sie als Ständer für einen Taubenschlag, erlaubt es den Vögeln einen sicheren Start- und Landeplatz und auch Ort des Ausruhens zu finden. Eine Stütze unter dem Taubenschlag – ein Unterstützer also im wahrsten Sinne des Wortes.

Ein schönes Bild, geht es mir durch den Kopf und wie sie mir in manchem ähnelt: zwar bin ich noch nicht aussortiert oder abgestellt, aber auch meine Aufgaben in Mali haben sich geändert. Es gilt nicht mehr von Ort zu Ort zu fahren, Menschen medizinische Hilfe, Medikamente und die erstaunliche Liebe Gottes zu bringen. Meine Aufgabe ist es jetzt zu unterstützen, dass andere diese Arbeit tun, ausschwärmen, aktiv sind, aber dann auch immer wieder einen Platz zum Ausruhen, Reflektieren finden – auch wenn da manchmal vielleicht meinem Empfinden nach ziemlich komische Vögel dabei sind.

Manchmal fällt es mir nicht leicht, diesen Aufgabenwechsel anzunehmen, möchte lieber selbst Dinge in die Hand nehmen und aktiv werden, aber sowohl die Situation in Mali als auch meine eigene machen es nötig, dass ich akzeptiere, dass meine Rolle nun eine andere ist. Und so fliege ich – selbst ein komischer Vogel – wieder zurück nach Deutschland und versuche mal in Mali mal von Deutschland aus Unterstützer zu sein.

Die Zeit in Mali geht zu Ende und in den letzten Tagen komme ich nochmal dazu zu basteln. Nachdem das Projekt Wicking-bed einigermaßen erfolgsversprechend umgesetzt werden konnte, versuchen wir nun ein einfaches Aquaponik-System zu bauen: Oben Salat, Tomaten, Paprika und unten Fischzucht: der Fischkot ernährt die Pflanzen, die durch den ständigen Wasserkreislauf zügig wachsen und den Fischen dann wieder sauerstoffhaltiges und saubereres Wasser zukommen lassen. Eine Pumpe und ein paar Rohre habe ich der Einfachheit halber aus Deutschland mitgebracht, den Rest findet man hier. Alles zusammen hat ca. 150 Euro gekostet – wenn es klappt, dann ist diese Investition schnell amortisiert.
Zusammen mit Luka gebe ich mich ans Tank aufsägen, Kies waschen, und dann an das kniffeligste Unterfangen: ein Ebbe- und Flutsystem, wodurch das obere Becken im Wechsel immer voll und dann fast wieder leer läuft. 2 Tage haben wir immer wieder probiert, nachjustiert und angepasst bis es dann heute endlich funktionierte!
Warum mache ich sowas? Es gibt so viele einfache und doch irgendwie geniale Ideen, wie man auf kleinem Raum und mit wenig Mitteln der Nahrungsmittelknappheit entgegen wirken kann. Aber bevor man irgendwelche Dinge anderen empfiehlt, muss man sie selbst erstmal ausprobiert haben. Theoretisch ist immer alles ganz leicht, aber in der Praxis…
Meine malischen Freunde stehen jedenfalls mit einer interessanten Mischung aus Skepsis und Vorfreude auf Fisch und Salat vor der wilden Konstruktion – sind aber durchaus bereit, sich von meiner Experimentierfreudigkeit anstecken zu lassen.

Eigentlich gehe ich nur noch aus Tradition und Freundschaft zu ihm, denn sein Baguette ist noch bröseliger als das, was ich um die Ecke kaufen kann. Aber wir kennen uns nun schon so viele Jahre und das Schwätzchen durch das rußgeschwärzte Loch, das seiner Backstube als Verkaufsfenster dient, ist mir immer wieder Motivation genug.

Beim letzten Mal muss er mich enttäuschen: alles Brot schon verkauft! Um so entspannter können wir uns unterhalten, denn ich halte ihn so nicht von der Arbeit ab und Kunden, die nach mir kommen, ziehen nach einem kurzen „nichts mehr da“ wieder ab.

So erzählt mir Coulibaly vom Tod seiner Frau vor ein paar Monaten und wie er sich jetzt mit seinen Kindern durchschlägt. Stolz holt er mir Abschlusszeugnisse von seinen Söhnen hervor und erzählt mir, was die so lernen und arbeiten. Die Dokumente hat er sorgfältig gefaltet in einem französisch-arabischen Koran liegen, der in einer Schublade der Backstube deponiert ist. Ja, er würde den Koran lesen, aber nicht auf Arabisch.

Gestern besuche ich ihn erneut. Wieder begrüßt er mich mit den Worten: „Du hast echt Pech, das Brot ist schon wieder verkauft.“ Aber ich komme gar nicht wegen des Brotes. Heute habe ich eine Bibel auf Französisch für ihn mitgebracht und reiche sie ihm durch die Maueröffnung. „Eine Bibel!“ sagt er, „Stehen da auch die 12 Gesetze zu einem guten Leben drin?“ Auch wenn es nur 10 sind, zeige ich ihm die Stelle und lege das Lesezeichen hinein. Dann erkläre ich ihm den Unterschied im Aufbau zwischen Koran und Bibel, die ja viele verschiedene Bücher hat und diese wieder in „Suren“ aufgeteilt sind, ebenso den Unterschied zwischen altem und neuem Testament.

Wenn ich das nächste Mal komme, unterhalten wir uns drüber. „Ja, dann stellst Du mir Fragen dazu“, lacht er, aber ich meine, es sei vielleicht besser, wenn er mir Fragen stellt. „Wie die mit den 12 Gesetzen zu einem guten Leben – na die hast Du ja schon mal beantworten können… Ja, ich lese darin, aber erst nach dem Ramadan, denn wenn ich jetzt darin lesen, behalte ich eh nichts!“

Ich wage mich raus aus Bamako und verbringe das Wochenende in San, ungefähr 400 km nordöstlich der Hauptstadt. Ich sitze bei Pastor Ezéchiel im Hof. Hier leben außer ihm und seiner Frau noch einige Kinder und Enkel und dazu noch andere Verwandte, die man vom Dorf zu ihm geschickt hat, damit sie in San zur Schule gehen können. Einige Kids spielen Fußball, ein paar Schweine laufen fröhlich grunzend dazwischen, Hühner in Hülle und Fülle – auch einfach so mittendrin. Ein paar Mädels fegen die Kirche, einen roher Zementbau, damit sie morgen für den Gottesdienst sauber ist. Ein übermütiges Schaf jagt einen Hahn, der das offensichtlich nicht gewohnt ist. Die Männer sitzen auf mit Nylon bespannten Stühlen und schwatzen munter. Ein paar Frauen kochen in aller Ruhe auf dem offenen Feuer. Mit einem aufgesägten Speiseölkanister wird Wasser aus dem Brunnen geholt und auf den sandigen Boden geschüttet, damit ein wenig Kühle aufsteigt.

Als es dunkel wird, kommt die junge Gemeinde zur Chorprobe für den Gottesdienst – wenigstens heißt das offiziell so, aber es kommen fast alle Jugendliche. Ein paar Lieder werden irgendwie geübt, aber vor allem wird getanzt, was das Zeug hält – da geht richtig die Post ab: Tanz zur Kirchenmusik im Mondschein. Es ist eine so angenehme, fröhliche und entspannte Atmosphäre…

… und nicht einmal hundert Kilometer weg von hier passieren fast wöchentlich Anschläge, sterben Menschen, trauen sich viele Leute nach Einbruch der Dunkelheit nicht mehr aus dem Haus.

Der Kontrast könnte nicht größer sein – so friedlich hier und so gewalttätig um die Ecke. Was passiert hier nur in Mali?

 

Doch noch ein Schlaglicht aus der Sitzung des Leitungskomitees: Alle 5 Jahre werden die verschiedenen Kirchengremien neu gewählt. Angefangen bei der Ortsgemeinde geht es weiter auf regionaler Ebene und die Regionalvertreter wählen dann das nationale Komitee – Jugend, Frauen, Kindermitarbeiter, Kirchenleitung – alles wird neu besetzt.

Als wir zusammen sitzen und jeder aus seinem Arbeitsbereich berichtet, wird klar, dass die Jugend einer Region die Wahl ihrer Vertreter online durchgeführt hat. Seit Corona hat sich auch in Mali viel verändert und gerade die jungen Leute sind mit Onlinetreffen schnell vertraut gewesen. Aber die „Alten“: Skandal! Wie kann man eine Leitungswahl online durchführen? Das gab es noch nie und das stünde auch nirgends geschrieben. Also: das geht auf keinen Fall durch! Die Wahl müsse auf jeden Fall wiederholt werden! Da sind sich alle schnell einig. Dann aber wird klar, dass die Vertreter der Regionen ja schon das nationale Jugendkomitee gewählt haben und wenn die regionale Wahl annulliert wird, dann muss ja auch auf nationaler Ebene neu gewählt werden, weil die Delegierten ja gar nicht berechtigt waren zu wählen.

Ich weiß nicht, wie es jetzt weiter geht. Wird echt neu gewählt? Dann riskiert man, dass die schon Gewählten aus Protest das Handtuch werfen und nicht erneut zur Wahl antreten. Und für die jungen Leute ist der Umgang mit Zoom, Signal oder WhatsApp so normal geworden, dass es für sie kaum nachvollziehbar ist, wo denn das Problem liegt. Die ältere Generation aber misstraut diesen sozialen Medien – zumal sie die Technik auch oft nicht beherrschen – da wird es noch viel Gesprächsstoff geben!

 

 

Ich könnte Euch berichten von der gestrigen 8-stündigen Marathonsitzung des nationalen Kirchenleitungskomitees bei 40°C und dröhnendem Generator – aber da das wenig spannend ist, erzähle ich Euch lieber von unserem Dorfaufenthalt und speziell davon, wie man Karitébutter gewinnt.

Karitébutter? Interessanterweise bevorzugen die anglophilen Deutschen eher

die Bezeichnung Sheabutter – das ist ein Produkt des Karitébaumes, der in einigen Ländern West-Afrikas wächst und dessen Öl häufig in Kosmetikprodukten zu finden ist. Aber wie kommt es da hinein? Das ist ein interessanter Prozess, mit dem vielen Frauen mit intensiver Arbeit ihren Lebensunterhalt bestreiten können. Aber eins nach dem anderen:

Da ist also zunächst die Kariténuss, die vom Baum geerntet wird und dann in inem Loch in der Erde gesammelt wird. Traditionell kommt sie dann auf einen Lehmofen, wo sie – wie soll man sagen? – geröstet, gebraten, geräuchert wird (in der moderneren Verarbeitung werden sie 20 Minuten in kochendes Wasser gelegt und dann wieder getrocknet). Alsdann muss man sie von ihrer Schale befreien und in einem Holzmörser stampfen (auch dazu gibt es heute Maschinen – aber vielfach wird es noch von Hand gemacht). Der nächste Schritt: der gestampften Nüssepampe wird Wasser zugeführt und das Ganze wie beim Bäcker der Teig vermengt und lange geschlagen. Dadurch trennen sich die ölhaltigen Bestandteile ab, werden abgeschöpft und dann erneut in einem großen Aluminiumtopf erhitzt. Erst jetzt ist der Prozess beendet und das Öl kann abgefüllt und verkauft werde. Ziemlich viel Arbeit für das Endprodukt, das hier auch gerne zum Kochen genutzt wird.

 

 

 

 

 

Im dörflichen Lager der Produktionsstätte, die wir besucht haben, stehen lauter blaue Fässer, die mit mehreren 100 Litern Karitébutter gefüllt sind. Sie exportieren in den Senegal und nach Europa. In Deutschland kostet das Kilo ca. 20 € – hier auf dem Dorf bezahlen wir 1,90 €. Wer da wohl alles noch mit verdient?!?

 

Am Ende unseres 2-tägigen Aufenthaltes in Bougoula nehmen wir noch teil an einer islamischen Beerdigung. Ein Mann aus dem Dorf ist in der Nacht verstorben und um 14:00 ist die Beisetzung vorgesehen. Anders als in Deutschland, wo wir als Fremde, die den Verstorbenen nicht gekannt haben, auch an der Beerdigung nicht teilnehmen würden, ist es hier, wo wir Gäste im Dorf sind, als Zeichen der Anteilnahme wichtig, dass wir nicht einfach weiter unserer Arbeit nachgehen. Also machen wir uns um 14:00 auf den Weg zur Moschee und warten, bis dort die Gebete zu Ende gesprochen sind. Daraufhin wird direkt vor deren Tür der Leichnam in Tüchern aufgebahrt und ein paar Gebete gesprochen. Als sich dann die Menschen aufmachen zum Friedhof, folgen wir ihnen. Von überall her aus dem Dorf strömen nun die Männer zur Grabstätte, es sind wohl mehrere hundert, überall herrscht Schweigen. Dort angekommen bleiben manche in einiger Entfernung stehen, andere gehen bis zum Loch, das schon am Morgen in die Erde gegraben wurde und in das nun der Leichnam gelegt wird.

Vielleicht 15 Minuten stehen alle schweigend da, dann werden wohl noch Gebete gesprochen, denn viele knien sich nun hin.

Danach gehen alle zügig zum Dorfplatz zurück, dabei kommen wir an dem Hof vorbei, in dem die Frauen alle sitzen: sie nehmen nicht an der Beerdigung als solche teil, sondern haben sich dort separat versammelt.

Auf dem Dorfplatz sind Matten ausgelegt, auf denen schon einige meist alte Männer sitzen. Drum herum werden zahlreiche Blechstühle aufgestellt, auf die sich nun die Männer setzen. Einige der Alten sprechen ein paar Worte der Begrüßung, dabei reden sie selbst nur sehr leise und ein jüngerer Mann wiederholt ihre Worte für alle hörbar. Die Anwesenden legen derweil kleine Geldbeträge zusammen, mal umgerechnet nur ein paar Cent mal ein paar Euro – alles sehr unkompliziert in eine Büchse oder von einer Hand in die andere nach vorne gereicht. Dann werden kleine Heftchen unter den auf der Matte sitzenden ausgeteilt – offensichtlich Koranverse oder eine komplette Sure. Die Sitzenden beginnen nun vor sich hin murmelnd diese zu lesen – jeder in seinem Tempo. Verwundert stelle ich fest, dass, wenn einer zum Ende gekommen ist, er das Heftchen in die Mitte legt, sich ein anderes nimmt und wieder von vorne anfängt. Später erfahre ich, dass diese Sure 50-mal gelesen werden muss und, weil aber nur vielleicht 20 Leute rezitieren, jeder mehrfach dran kommt – keine Ahnung wer da dann wirklich mitzählt. Schließlich ergreift vermutlich der Imam das Wort, erst zitiert er eine lange Reihe von Koranversen auf Arabisch, dann wechselt er ins Bambara. Unter anderem erklärt er den Leuten, dass sie nach Abschluss der Zeremonie noch zum Essen eingeladen sind und dass das bei einer Beerdigung durchaus auch im Ramadan in Ordnung ist – die Sonne ist ja noch lange nicht unter gegangen. Dann zitiert er wieder singenderweise Koranverse. Die anderen Männer stimmen immer wieder mit „Aamina“ ein. Minutenlang Vers um Vers und immer wieder das gemeinsame „Aamina“.

Dann der Abschluss der Zeremonie: alle zusammen murmeln die 1. Sure „Al-Fatiha“ sozusagen im Chor, bevor das Essen in Schüsseln gebracht wird, sich die Menge auflöst und auch wir wieder unserer Wege gehen.

Während der Teilnahme an der Beerdigung bete ich immer wieder zu Jesus, dem Erlöser der Welt. Ich bete für den Verstorbenen, der ihn wahrscheinlich nie kennen gelernt hat, ich bete für die Menschen, mit denen ich hier zusammen sitze und bitte den, der alles getan hat, damit sie Gott nahe kommen können, dass er ihnen die Herzen und Augen öffnet für seine Liebe und die Hoffnung über den Tod hinaus.